Derrière le statut, le vêtement,
la couleur de peau
n'est-ce pas qu'on est tous semblables ?
Les mêmes préoccupations :
Qui suis-je ?
Où vais-je ?
Que n'ais-je ?
M'aime-t-il ?
M'aime-t-elle ?
C'est pas exagéré, de dire que je suis mort.
Je suis allongé là à même le sol et je me demande encore, pourquoi m'aimait-il pas ?
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